Espace poetique de Huguette Bertrand

Je vais te dire l'histoire d'une aurore
Sculptée par les mots d'une femme-poète:
Une femme que je connais et ne connais pas
Une femme familière...

Une femme lointaine
Parmi ses neiges et ses vents
Accrochée à de lentes routes de retour :
Des routes fragiles et fortes

Douloureuses et légères,
Comme cette femme qui revient
Incessamment dans ma mémoire
Si triste des lacs abandonnés

De l'amie désertée
D'un Printemps qui ne vient pas,
Cette femme qui rit aussi
Comme pétillent le champagne

Les paroles et les pépites...

9 avril 1997

      ALCHIMIE DU DÉSIR , La Bartavelle Éditeur, 1996.
        (extraits)

     Sous nos genoux, à vif sur nos nervures, l'apai-
sement des plans d'eau. Quelque chose comme le mouve-
ment d'une immobilité. L'immuable et l'accessoire. Le
temporel et l'éternité. J'ajouterai le vert. Et si je veux
peindre absolument l'aquarelle de cet amour qui nous
soude dans nos molécules mêmes, je dirai le bleu. Un cer-
tain bleu. Comme ces fumées d'horizon qui partent à l'infi-
ni,le soir, cette ivresse légère du temps qui passe, ne pre-
nant en compte, finalement, que notre immortalité.

                              ~ ~ ~ ~ ~

     Passés les murs du désir, il reste encore la soif:
cette soif qui nous porte et nous fait ce que nous sommes.
On peut tout oublier, un jour il faut recommencer. Une
immense amnésie nous fait la grâce du pardon; nous déva-
lons de nouveau les petits sentiers qui ne mènent nulle
part. C'est à dire Ailleurs.
     Et c'est l'enfance,ses salves d'aubes, le dessin
du givre sur les vitres, une immensité de pommiers à crouler
sous la mémoire, et nous, encore,dans les reflets de sabre
des miroirs
     L'amour
     Enfin redécouvert.

                              ~ ~ ~ ~ ~

     Attends le soir et son vacillement hautain de Prince :
tu m'es substance et chevauchée, égoïsme perdu dans les
égoûts du temps. Ne s'égarent que les dédales, les com-
pliqués échevaux.
     La mélodie fondamentale, la ligne pure, elle, troque
sa virginité pour un sourire de toi.
     Annulant dans ses étraves ces quelques plis amers
qui font l'antique pesée des âmes.

                              ~ ~ ~ ~ ~

    Septembre et ses coulées de fruits, la cible dure de
Janvier, l'aura de Mai
     Jamais n'égaleront ces replis où tu te glisses, insolent
et subreptice, avec tes coulées de givre,la couronne bleue
de tes saisons, cet Instant saisi où tu me poignardes,
     Lieu géométrique de nos convergences, quand la sub-
stance même s'évapore et devient plus subtile que la lumiè-
re.

C'était un oiseau
Un bel oiseau
Un oiseau couleur feu
Avec quelques plumes blanches

C'était un oiseau
Un bel oiseau
Un oiseau qui neigeait
Goutte à goutte sur le sol

Son sang vermeil.
C'était un oiseau
Un bel oiseau
Qu'on entendait le soir sur les terrasses

C'était un oiseau de mer
Un oiseau de feu
Un écho des montagnes sauvages
Là-bas...

C'était...Et je voudrais ne pas m'en souvenir
C'était hier
Dans le claquement des fusils
Et le pas épais des hommes

A la lourde frappe.
C'était hier :
Un murmure affolé dans les oliveraies
Une fièvre qui courait sur le Guadalquivir

Un frisson pour dire la mort de l'oiseau
Ses soubresauts, l'éternité de son chant,
La malédiction des gitanes en pleurs
Contre ces hommes bottés

Casqués de nuit.
C'était un oiseau
Un bel oiseau
Un rossignol

D'Andalousie.

On l'appelait: Federico Garcia Lorca.

22 mars 1997

GÉOGRAPHIE INTÉRIEURE

      L'eau s'échappait des pourrissoirs. Dans la rue, des gangrènes d'arbres se suspendent à ma robe. J'espère en un lointain avenir.
     Ma mère morte ressemble à un Ange de Vinci. On dirait une jeune fille. Comme si la mort avait le pouvoir de libérer la quintessence de l'être. Une jeune fille ou un oiseau. Le poids d'un oiseau sur le drap.La camarde en moi longtemps sommeilla. A la fête des beaux garçons je l'ai remisée au clou. Mon coeur est tanné comme le cuir des vieux marins.
      C'est dans la ville qu'à tâtons les aveugles retrouvent leur chemin. Mon imagerie est pleine de roses : d'Orient, de Hongrie, du désert; on y confectionne même des parfums, vendus très cher.
      Y compris dans les foires.
      J'ai l'oeil qui témoigne d'une histoire personnelle parfaitement anonyme. Dans les ruelles du désir, j'interroge de vieux bonzes dont le sourire énigmatique est la seule réponse : je me demande s'ils se sont baignés dans le Gange, s'ils ont contemplé les fjords, là-bas, dans une Norvège d'autrefois, avec ses aurores boréales, les plis de ses déserts, et, tout au fond, la chapelle intérieure.
      Pauvre errance! Chat de gouttière sous la pluie, tu mimes encore tes destins, et leur donnes ce Poli des ans que n'a jamais renié Son Verbe.